Gabriel Garcia Marquez

C'era una volta un bambino cresciuto in una casa piena di storie sussurrate e di fantasmi familiari. Gabriel García Márquez nacque il 6 marzo 1927 ad Aracataca, un paese della costa caraibica colombiana immerso nella calura tropicale, dove realtà e leggenda sembravano convivere sotto lo stesso cielo. Decisiva fu la presenza del nonno, il colonnello Nicolás Márquez, e delle donne di casa, dai cui racconti il piccolo Gabriel imparò a vedere il mondo come un luogo dove il prodigio è di casa.

Da giovane studiò a Bogotá e iniziò gli studi di legge, ma la sua vera vocazione era la scrittura. Negli anni Cinquanta lavorò come giornalista, mestiere che amò profondamente e che gli affinò lo sguardo sulla realtà. Nel 1955 pubblicò il suo primo romanzo, Foglie morte ("La hojarasca"), seguito da altri lavori in cui andava maturando il suo stile inconfondibile.

Il 1967 cambiò la storia della letteratura: uscì Cent'anni di solitudine. Più che un romanzo, era un universo intero — la saga della famiglia Buendía nell'immaginario paese di Macondo, narrata con una prosa ipnotica in cui il sovrannaturale diventava quotidiano. Il libro conquistò il mondo, tradotto in decine di lingue e venduto in milioni di copie, e divenne il manifesto del realismo magico. Seguirono altri capolavori, tra cui L'amore ai tempi del colera e Il generale nel suo labirinto, dedicato a Simón Bolívar.

Nel 1982 gli fu conferito il Premio Nobel per la Letteratura, riconoscimento che celebrava la sua capacità di dare voce universale ai popoli latinoamericani. La vita privata era segnata da un grande amore: la moglie Mercedes Barcha, conosciuta in gioventù, gli rimase accanto per oltre mezzo secolo. Insieme ebbero due figli e divisero la vita tra la Colombia e Città del Messico, dove lo scrittore trovò la sua seconda patria.

Negli ultimi anni fu colpito da una malattia che gli sottrasse gradualmente la memoria e le parole. Morì a Città del Messico il 17 aprile 2014, a ottantasette anni, circondato dall'affetto della famiglia. La sua eredità resta luminosa: insegnò che la letteratura può essere insieme popolare e profonda, allegra e malinconica. Come scrisse lui stesso, "la vita non è quella che si è vissuta, ma quella che si ricorda e come la si racconta".